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Arona 11 de Julio de 2011
Una historia más,
una historia menos..
Un amigo mío, más que un amigo mío,
porque es hijo mío, decidió meterse en una pequeña
finca y con amor pasarán mejor los días. Tuve que llamarlo porque no creía que por fin decidiera vivir entre naranjeros, parras, lagartos, capirotes, algún cuervo, cernícalos, conejos, sonido de perros, hormigas de todas las razas, berreos de algunas cabras que están por la zona
Vecinos que caminan despacio porque no viven en el stress de las ciudades, aire puro, olor a flores, sonido de agua bajando por las tajeas, sonido de hojas movidas por el viento y más regalos que ofrece la madre naturaleza.

Por fin decide con veinte y siete años, meterse de agricultor light sin tener claro que es un lujo en estos tiempos de verdades y mentiras. Hablé con él por teléfono porque las personas cuando hablamos transmitimos mensajes según nuestro estado de ánimo, aunque podemos mentir si somos buenos actores. Esta vez escuchaba bien su voz, notando que no había fumado ningún canutillo, porque cuando fumamos un canutillo, nuestra voz suena babosa porque se nos seca la boca.

Aunque tengo amigos que fuman porros diariamente y vocalizan estupendamente. Dice que plantó fresas, no es una finca para hacerse rico, tampoco es un pobre desgraciado porque está respaldado por tíos y demás familias que han puesto todo en bandeja, incluyendo un teléfono fijo. La finca era de su abuelo materno, Fermín en paz descanse. Fermín, un hombre que estuvo en la guerra y vino con la pierna agujereada siete veces, por siete balas venidas de Dios sabe dónde. Los dos últimos años de vida antes de morir en el año 1.987 la mayor parte del tiempo estuve con él, llevándolo a la finca porque no podía conducir y luego casi un año entero estuvo en el Hospital Insular de Las Palmas.

Todos los fines de semana sin dejar ninguno atrás, iba a visitarlo. No pude verlo morir, pero su viuda llorando decía a mis oídos que Fermín solamente pronunciaba mi nombre antes de morir y creo que es algo normal si estuve con él bastantes horas. ¡Qué fácil decir que alguien estuvo en la guerra!, ¡Qué fácil es hablar o escribir!. ¡Qué rápido hemos pasado de las fresas de mi hijo a la muerte de su abuelo Fermín! ¡Qué fácil damos caña positiva o negativa según nuestro estado de ánimo! Hoy decido contar esta historia y espero que muchos padres sientan mis letras de cualquier manera. Hasta hace una semana estaba preocupado por mi hijo, porque es uno más de la calle que se jarta de porros y más, porque es lo que hay. Luchamos para que lleven una vida sana, porque tenemos experiencias malditas y a la misma vez bonitas para enseñar. Gracias a los lectores o mejor dicho a todas las personas por leer, gracias por estar ahí y gracias a Dios por dejarme todavía seguir vivo para contar parte de mi vida, que al final es igual que la de todos. Un abrazo grande.

Juan Santana
Comentarios
Juan, me gustan mucho tus historias. Se ve que eres un hombre muy franco y que no tiene dobleces... Morena Obrera.
Hoy es mi cumpleaños...Soy una persona con infinitos errores, pero con mi orgullo y respeto hacia mi mismo. MI orgullo, tener dos hijos, dos semillas y espero que vivan mucho con muchísimas experiencias. A todos los lectores les deseo lo mejor. Un abrazo grande y gracias al digital sur, por dejarme expresar con total libertad, con mis errores, con mi teclado..gracias con el corazón y felicidades por ser un periódico auténtico y no es peloteo..Juan
Muchas felicidades juan por su cumpeaños y muchas gracias por sus comentarios,me hacen pasar un buen rato,y opino igual que usted de digitalsur gracias .rosa roja.
Felicidades, Juan, por tu VIDA, en general. Ana- Granadilla.